23/6/07

Generación 2007

El Círculo Solana ya tiene blog. Los nietos de Solana no son los hijos de los hijos bastardos de Solana, que reivindican sabe dios qué derechos o prebendas, como los que le salen a Julio Iglesias. Qué va; somos nietos de sus libros, de esa prosa cruda, cuarterona, de ese tono raspado y sincero. Somos nietos de ese salir a la calle y describir lo que se ve, de ese sentir con la vista y con el hígado, si el hígado toma partido, por nombrar un órgano con personalidad.

El título lo sacamos de aquí, de esa frase de Azorín, que le pareció a Conde-Duque de perlas para un blog que poco a poco irá tirando para dónde él quiera, para un lado y para el contrario, si hace falta, pues los blogs no se rompen y se estiran como chicles en todas las direcciones dando de sí lo que haga falta.

Es lo mejor. Sobre todo en un blog colectivo como este. Será divertido, enriquecedor, como montar una revista literaria pero en cutre. Yo así lo veo, como una pequeña revista literaria, como una vieja revista literaria, con las hojas amarillas, medio en pelotas, con márgenes amplios como cunetas donde pararse a fumar un pito mientras se mira o se piensa el paisaje. Cuando se nos ocurrió lo de abrir este blog la idea, creo yo, era, con la excusa de reivindicar un poco la figura del gran escritor y pintor Gutiérrez-Solana, sacar de las cunetas literarias unos cuantos libros y autores que nos gustan y que quizá no se editan mucho, y se leen poco. Casi proponer un canon, por dar la tabarra, más que nada.

Después de revolver en entre libros viejos llegamos a casa con las manos sucias, ese polvo triste de siglos en las yemas, y a veces, con las manos vacías. Pero otras veces no, volvemos con algo que nos alegra el día (y si cuadra un rato más largo de la vida), como un vermú nos alegra el pincho de tortilla y ya nos sabe mejor el amarillo curtido ese de puro tostado por el tiempo que al principio nos miraba desafiante desde el plato.

En fin, literatura, y lo que sea, un blog soleado un día, nuboso si hay nubes, con vientos que marean al gallo de la veleta, con chubascos que dan ganas de recogerse al lado de la ventana, a mirar ríos de gotas, con truenos, y terremotos también, para tener de todo.

Vale, la Generación 2007, como la bautizó azorinianamente Conde-Duque. Que por cierto ya está cogida como dirección en blogger, lo que me hizo bastante gracia, y me obligó a sacarle unos nietos a Solana. Será divertido.

25 comentarios:

conde-duque dijo...

Muy bien, Mabalot. Ya está todo bastante apañadito... Un nuevo hogar.

Mabalot dijo...

Un nuevo hogar. Cuanto más se nos oiga mejor, que tenemos mucho que decir. Cualquier cosa o sugerencia o cambio o lo que sea hazlo tú mismo o si no puedes (tampoco sé muy bien cómo va esto, ya iremos viendo) me lo dices.

Anónimo dijo...

Gran cita la de Azorín (no la sabía y ya me la he apuntado para clavarla en el corcho, aquí delante de mis ojos)Lo que dice Azorín ha hecho que recuerde lo que dice Lobo Antunes, que él cuando mejor escribe es cuando está cansado, es decir, en esos momentos en que, después de varias horas escribiendo con tesón, te encuentras tan exhausto que sólo escribes lo necesario, lo conveniente, yendo directamente al grano. Este mismo escritor portugués, sin embargo, siempre ha dicho que no se ve como Saramago escribiendo en la vejez, que en la vejez no sale nada bueno y son pocas las obras de valor engendradas en la ancianidad. Pero es cierto que en la vejez no se tiene nada que perder -a no ser la reputación de uno, claro. O el querer estar a la altura de lo hecho anteriormente. Lo de a trancas y barrancas y echando el carro por el pedregal es genial. Está muy bien. Baroja también suscribiría estas palabras.

Un saludo. Procuraré leeros.

conde-duque dijo...

Bienvenido, Martín. Esperamos tus visitas y comentarios.
Sobre la vejez no sé, supongo que la experiencia es un grado -cuantas más cuartillas garabateadas, y con callos en los manos, si es posible (pero no de hacerse pajas), mejor-, si el Alzheimer le respeta a uno, claro.
Por eso nos quedan muchos años para seguir escribiendo mal, y tenemos la excusa de la edad. No se puede pretender que a los 29 o 30 seamos ya buenos escritores, ¿no?
Casi no lo he leído, pero a mí me da mucho tedio ese Lobo Antúnes. Mabalot me recomendó sus Crónicas en portugués, pero todavía no me he atrevido a catarlo, ni siquiera como somnífero (padezco de insomnio).
Un saludo.

Anónimo dijo...

La verdad que Lobo Antunes cada día es más oscuro e impenetrable. Escribe para sus fantasmas; se la trae floja el lector. Su prosa es angustiosa; a mí siempre me da la impresión de un túnel largo y oscuro. Yo me leí con mucho gusto (robándole horas al sueño) El orden natural de las cosas, La muerte de Carlos Gardel, Tratado de las pasiones del alma, es decir, sus primeras novelas, que son digamos fáciles y se pueden leer más o menos bien, pero con Exhortación a los cocodrilos la cosa se complicó de lo lindo –no la acabé. Lo mismo con No entres tan deprisa en esa noche oscura. Ya no he leído ninguna otra novela de él. Me vino a la cabeza y por eso lo mencioné. Pero me parece un escritor inmenso –de los pocos que quedarán dentro de doscientos años –desde luego mucho mejor que el santo de Saramago. Dice Baroja en sus Memorias que en literatura ya está hecho todo, y que es empresa vana la de intentar ser originales o inventar estilos. Que quizá, dice él, lo único que nunca se haya hecho es describir la mente tal cual funciona, es decir, imprimir el funcionamiento de la mente en papel. El escritor que acometiera la tarea debía ser, claro, psiquiatra, como Lobo Antunes. Y eso es lo que ha hecho este autor, poner por escrito los meandros de la mente, apoyándose, estilísticamente, en el Faulkner del Ruido y la furia. Pero en fin. Como dije antes, me vino al hilo de la cita de Azorín, y lo mencioné de pasada. Ya hablaremos de otros escritores, si la ocasión se tercia.

Saludos

DIARIOS DE RAYUELA dijo...

Estoy seguro de que la suma de ambos entusiasmos nos deparará gratas lecturas, sabrosos descubrimientos literarios, compañía.
De lo que no estoy, en cambio, tan seguro es de que la cita azoriniana les venga bien. Si no hubiera ilusión no andarían ocupados en tales empresas -para alegría de sus lectores, entre los que tengo a gozo encontrarme-. Y en cuanto a lo de las trancas y las barrancas, a lo del carro por el pedregal, no le de a uno esa impresión lo bien y a menudo que le dan estos autogeneracionados al teclado.
Venga, amigos, un fuerte abrazo y mucho ánimo para el nuevo blog.

Mabalot dijo...

Hola, primeras visitas que se agradecen. Martín, muy interesantes comentarios; ojalá te veamos por aquí con frecuencia. Y gracias también Diarios. Lo de la ilusión parece que salta a la vista, espero que no le saque un ojo a nadie, y es eso lo que creo que dice Azorín; ilusión, sí, pero sin pasarse. La cita nos viene bien porque la necesitamos, para espantar a veces esa ilusión puntiaguda y un algo de vanidad desenfadada y sinvergüenza que crece sin que nadie la llame. Pecados de juventud; por eso la cita viene muy bien, para compensar esa ilusión y esa juventud.

Y el carro, querido Diarios, pedregal abajo es la definición más acertada que leí nunca sobre el escribir. Será el gusto por metáforas agrícolas, quizá.

Paro mi carro ahora y os mando un abrazo a todos, como si estuviera borracho (un poco sí, este vino...). Muchas gracias.

Portarosa dijo...

Hola, hola, hola.

Me alegro mucho de que hayáis dado vida al proyecto. Es ya lectura indispensable para mí.

En cuanto al comentario de Martín sobre Antunes, ha hecho que me apetezca un montón leer al portugués; creo que lo ha descrito muy apetecible.

Mucha suerte, mucho ánimo, mucho trabajo, mucho talento y los pies siempre pegaditos al suelo, por mucho que suba la cabeza.
Un abrazo.

Daniel Pelegrín dijo...

Esto tiene muy buen aspecto, amigos, y apunta mejor todavía, ya os seguiré la pista.
(Sobre Lobo Antunes, coincido en parte con Martín. Estoy a medio de su última novela, Ontem não te vi em Babilónia, y me siento más bien dentro de un lodazal de tiempos y voces narrativas mezclados en el mismo plano, pero aún así vale la pena. Aunque me gustaron más otras anteriores. Y las crónicas, algunas geniales.)
Mucha suerte con el nuevo libelo o blog o libeblog a varias manos. Salud

Lara dijo...

A tres voces, como en las fiestas (ésas en casa de uno de vosotros)...

Felicidades por esa larga alfombra recién estrenada.

Por aquí andaremos.

¡Besos a todos!

Mabalot dijo...

Bienvenidos a todos. Esto es el Pombo con taquígrafo, como si fuese una tertulia de café en la que una señorita (una de las del congreso, por ejemplo) fuese tomando nota de todo, calcetando nuestros debates. Y sale este libeloblog, o cutrerevista literaria.

Bien, lo interesante es el debate, y ya, gracias, a Martín, se habló aquí de literatura, de Lobo Antunes. Yo, respecto a la originalidad soy escéptico; eso de querer "rachar coa pana" suele dar churros más o menos infumables y artificiosos. La originalidad, o sale sin querer o da igual.

Las crónicas de Antunes las leía mucho. Ahora me parecen más aburridas, pero aún así, la de los libros I y II de crónicas en general están bien. En portugués.
Y las novelas, ni me acerco.

Gracias a todos.

Yo, más o menos, pienso

Anónimo dijo...

Sobre la originalidad, decía Onetti en su Decálogo: No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

(Es lo mejor que he leído al respecto)

El intentar se originales a la fuerza, el experimentar por cojones, no produce más que modas que como modas se esfumarán a los pocos días. Es lo que le sucedió a Cela, por ejemplo. Sus primeras novelas son buenas (La colmena, La familia de Pascual) pero después empezó a escribir para la mortaja de los críticos y ahí se perdió como escritor, dejó de interesar(me).
Para mí escribir consiste en decir lo que quieres decir de la mejor forma posible. Esto, que parece algo obvio, no lo es tanto en la práctica. Es muy difícil describir bien las emociones, lo que sientes por dentro, y ya no digamos insinuar estas emociones o rasgos de la personalidad de un personaje en base a gestos y avatares inventados.

Y nada más. Que me enrollo y no son horas -quitándome las legañas estoy.

Saludos a todos.

Portarosa dijo...

Pues, así como antes me convenció, ahora estoy en desacuerdo con Martín con respecto a los libros posteriores (con la salvedad de los últimos últimos, que esos casi nunca nacen por razones literarias) de Cela.

Chau.

Anónimo dijo...

Olé. Mi ánimo encendido a favor de esta aventura, que no lo es tanto porque ustedes ya son veteranos en estas lides del narrar. Estoy convencido de que nos van a alegrar el sentimiento con lo publicado que, como todo en la vida, unas veces estará mejor y otras no tanto. Pero qué más da. Lo importante es que estas iniciativas surjan desde abajo, que es donde realmente está el saber y el sabor porque son sinceras. Someter públicamente al juicio crítico las ideas que uno expone a través del verbo es de lo más humano que conozco. Lo contrario es la alienación. Ni se les ocurra pedir una subvención porque les auguro el fracaso. Por lo demás, pasos cortos y vista larga.

PD: Ah¡ se me olvidaba. Genial la frase de Azorín. No olviden que Cervantes escribió la primera parte de El Quijote en plena madurez (57 años)y la segunda 10 años más tarde.

Suerte en el empeño.

E.

Mabalot dijo...

Estoy más o menos de acuerdo con Martín sobre Cela. Para mí Cela no era novelista, lo que no quita que pudiera ser buen escritor, pero es que tampoco me parece que haya dejado una obra para cagarse por la pata. Libros de viajes (Viaje a la Alcarria), que es buenísimo, y algo de esos Apuntes carpetovetónicos, entrevistas, pequeñas prosas y tal, pero sus novelas son muy malas.

Son tan modernas que son absolutamente ilegibles. Es una pena que escribiendo tan bien, sin alardes, en el Viaje después nos meta unos plomos del copón en casi todo lo demás. Si todos sus libros tuvieran esas sencillez y humanidad, pues era uno de mis favoritos, pero quise ser siempre lo que no era, ir de cardenal por la vida y la literatura. Una pena.

Gracias. Un saludo.

conde-duque dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
conde-duque dijo...

He sido yo el que ha suprimido el anterior comentario. Estaba explicando mi opinión sobre Cela, pero entre que este debate ya lo hemos tenido (y me parece repetirme más que el ajopuerro) y que para hilar fino me tiraría demasiado tiempo, mejor me callo.

conde-duque dijo...

Ah, y que viva Cela...

Mabalot dijo...

Sí, creo que ya se comentó algo alguna vez. Tenía un olfato de chucho para la literatura el tío. Sabía muy bien ver dónde estaba lo bueno, y él mismo ha dejado cosas muy buenas.

Habrá que hacerle un pequeño homenaje a ese otro Cela que más nos gusta en nuestro blog.

Anónimo dijo...

Como he sido yo el que ha abierto la polémica acerca de Cela (y anteriormente acerca de Lobo Antunes) aclarar desde ya que mis opiniones son las mías –no sé de quién van a ser si no- y que al exponerlas no pretendo que nadie esté de acuerdo con ellas o en desacuerdo –eso ya depende de lo que opinen los demás. Por continuar con Cela, en ningún momento he dicho que sea mal escritor (creo por el contrario que es uno de los grandes); simplemente he comentado que a mí (fuera de La colmena, Pascual Duarte, y algún otro libro como Viaje a la Alcarria, cuyo inicio, cuando hace los preparativos para realizar el viaje, me parece magistral) que a mí llega un punto en que deja de interesarme. Creo que se metió en proyectos vanguardistas y experimentales que no conducen a ningún lado, salvo al elogio del crítico; que desaprovechó su gran vigor como escritor en banalidades, en lugar de escribir con las tripas como hace en La familia de Pascual Duarte o en otros escritos.

(A mí, españoles, me gustan Cervantes, Baroja, y Marsé. El barroco me indigesta; me tengo que tomar un Almax después de leer algún libro de estilo barroco)

Dicho queda.
Mañana os leo, si alguien se anima a escribir algo. Voy a apagar el trasto (me escuecen los ojos de escribir) y a tenderme en la cama a leer. Estoy con Memorias del subsuelo y con Las palmeras salvajes de Faulkner.
Hasta mañana, pues.

Mabalot dijo...

Memorias del subsuelo lo leí hace mucho y creo que no entendí nada. O recuerdo haberme quedado como estaba; debía estar uno espeso. A Las palmeras salvajes quiero hincarle el ojo.

Ya nos contarás qué te parece.
Un saludo.

Portarosa dijo...

Por supuesto, éstas son todas opiniones personales, y susceptibles todas de ser personalmente cuestionadas.

Esto, esto de aquí, sus novelas son muy malas. Son tan modernas que son absolutamente ilegibles, me parece, Maba querido, una herejía... En serio, no puedo estar más en desacuerdo. Yo he disfrutado mucho con algunas de esas novelas de su segunda etapa, no creo que sean sólo plato de crítico.

Un abrazo a todos, y pasemos a otro tema entonces.

(¡Viva!)

Mabalot dijo...

Está claro, una cosa al menos está clara, que cada libro tiene su lector/es, y que de esos libros no soy su mejor lector. En todo caso me alegra que digas que te pasaste bien leyéndolas; quiere decir que esto de la literatura es la cosa más acogedora que parió madre. Hay refugios para todos, y todos los refugios tienen sus habitantes.

(¡Viva!)

Esto de discutir y dialogar es lo más sano. Sócrates tenía pinta de ser muy feliz.

Anónimo dijo...

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Anónimo dijo...

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